EQZ

Mente en blanco, vida en colores menos vívidos de los que quisieras

Medio metido en un bosque, la marea se lo lleva. Se marea y vomita insultos. Perdigones varios se esparcen hacia el cielo. Matan algunas nubes y siguen de largo. Al menos aún tiene lengua. Dispara y dispara con ella. Se entretiene durante horas en eso. Manos cortadas. Sólo una lengua. A ratos se queda sin municiones, recarga. En este momento sólo queda él y su pecera. El bello cubo donde ha vivido desde antes de nacer. ¿Que más mundo necesitas en tu esquizofrenia encubierta? Nadie ha visto el brote psicótico, porque nadie se ha detenido a mirar. Así que el hombre dispara tranquilamente cada noche a las nubes, por si a alguien le interesa la rabia que grita. Es noticia que va a dar a la basura con el resto del sombrante."No hay nada","No hay nada","No hay nada" grita en disparos continuos. "No existes" le responde el eco.

Screaming

No resulta nada.Espero. Eso en realidad no arregla nada, puedo esperar cuando la situación está bajo mi control, pero ya hace bastante no tengo el control de nada y no puedo recuperarlo. Espero. No puedo ceder a la ansiedad y romperme. Entoces sigo esperando. Busco explicaciones, las busco una y otra vez. Espero y recuerdo cuando dije esa mierda de que esperar es hacer algo. Espero y reviento en pequeñas explosiones mentales, en vez de botarlo todo de una sola vez. Espero y descargo. Me cuesta creer las cosas vividas. Espero y deseo. Me siento y deseo. Intento tomar las riendas de cualquier cosa, para que me lleven a cualquier lado que NO sea aquí. Miro alrededor y no hay nada, nada porqué esperar. Una vez más todo salió mal. Espero creer en mejor suerte para la próxima, porque en estos momentos no lo creo. No hay ases de luz. Hay de todo, menos la mierda que busco. Una luna y un planeta cercano a ella. Es lo más parecido a algo hermoso que he visto hoy. Son las 9 y 30 de la noche y todas las ansias de cambiar las cosas se fueron a la mierda.

Demasiada cursilería

En lo profundo es simplemente el deseo de escribir sin temor. Escribir con total soltura versos culposos sin hacerse cargo de ellos, porque no hay culpa en la narrativa. Ese era el punto ha entender por parte de ambos. Sllenciando intentábamos no hacernos daño y el dolor quedaba dentro, para algún día, en una estación de metro o sobre una cama, salir en un llanto de desahogo. Nos pasa de neuróticos, por no reconocer lo básico del instinto y auto-solicitarnos, por la felicidad del otro, algo que no podemos entregar. Irónicamente, la felicidad no está en nuestras negaciones, sino en la aceptación de sí mismos con la resposabilidad que ello conlleva. De esta manera, la palabra central cambia: ya no es culpa, sino responsabilidad. Así pasa a ser la responsabilidad por sí mismo el valor esencial de la responsabilidad por el otro. La aceptación del sí es responsabilidad que trae libertad. Eso es lo que necesito, libertad de sentir, más que liberad de acción, porque no deseo que nadie espere más de mí además que lo que quiero dar. Quizás así sepa donde deseo estar sin más bamboleos emocionales, provenientes de mis propias restricciones más que de las impuestas, porque nadie me exige nada. Libertad será sabiduría, sabiduría será paz y ésta será felicidad. Respirando y asumiendo que así se dará un orden adecuado a la vida donde todo estará bien o al menos tendrá un lugar adecuado.

Agua

Porque la idea es no abrazar nada. Hay bastante a que aferrarze, pero no hay forma. No se intenta abrazar el agua, se le deja escurrir, se bebe un poco y ella corre. Así tiene que ser con el agua y no queda más que aceptar que las cosas sean así. Enteder que si el agua no se va morirá el bosque y si el agua no le da vida, ella también morirá. Entonces ¿Por qué negarle explorar todos sus estados? Yo soy tierra, ella no es como yo, estamos relacionados, sin duda, pero es mucho más fácil maravillarse con ella que conmigo. Me conoció en el bosque, donde se expresaba en todas sus formas. Era copos de nieve que me sonreían, mientras jugaban a ser idénticos. A ratos la veía como llovizna sobre las plantas y en las noches me arrullaba siendo lluvia. Tierra, soy tierra, como agua, ella es agua. En algunas plantas nos veremos, en las avalanchas rodaremos y en el desierto seremos extraños. Me atesorarás en las islas como yo a ti en los oasis. Al final correrás por mí en forma de río, tal como tiene que ser.

Neblina

Sientes miedo. Sientes miedo mezclado con ansia de no sabes qué. Te gustaría que existiera Dios para saber que es lo correcto. Te gustaría que la reencarnación existiera y ser la reencarnación de Cortázar. Te gustaría que los pendejos sin talento dejaran de creer que lo tienen. Amarías la claridad que nadie puede darme y te gustaría vivir en un mundo más sencillo, menos caótico. Pasar de escritor llorón a un bohemio medio héroe y muy ebrio. También desearía que mi tema no siempre fuera ella. Desearía escribir del mundo, pero claro, no se puede si no conoces el mundo. Por eso resulta más fácil escribir del dolor o del amor, porque es fácil que te envuelvan. También hay mundo envolvente, pero de él no hablas porque desconoces de que se trata. Sientes no haber tocado ni vivido lo suficiente. Otra vez tratando el dolor de forma poco fina. Quieres más para escribir. Necesitas algo que morder.

...

Gritar y transmitir el agudo chillido que me parte la cabeza

Es horrendo

Como si fuera fácil para mi

Muerte

Con muertes diversas y vidas límites. Algo debe tener sentido, algo me debe quitar el aliento además de ella. Tiene que haber suspensión en el estado de gracia y una forma ancestral de mantener el extásis, más allá de unos segundos.

Sé que no hay, es demasiado obvio que no soy el primero en buscar el límite

Ícaro al caer se reía

Super Puzzle Bobble

Pensar en unos cuantos rincones dispersos en el círculo. Jugar Puzzle Bobble e imaginar las versiones alternas de mi vida, donde las decisiones me han llevado a lugares, sensaciones y muertes distintas. Hacer la vida entera de otra manera. Engañosamente tentador, porque es inalcanzable. Mala ilusión. Ilusión barata. Cuento mal escrito con nudos sin atar. Líneas argumentativas que murieron de manera poco delicada, clausuradas con el cierre menos prolijo que habia a la mano. Pero hay un orden que une cada final mal escrito...No, en realidad no lo hay, te lo imaginas en el caos y trazas un as de belleza entre un montón de hechos inconexos. Le das forma y lo cuentas como propio. Al revés también sirve, le das propiedad y lo cuentas. Aparece ella como sombra en cada línea. Me muerde y arrincona, las líneas se unen y me atrapan. Cada final barato se mete en mi piel como aguja. Carecen de cabida en cualquier otro lado. Retomo la idea del Puzzle Bobble y cierro con una mala metáfora a propósito: La vida es como el Puzzle Bobble, siempre hay alguien que te dispara a las bolas.

Aunque todo salió mal (Fother Muckers)

Lobos

Porque ante al inmensidad se siente frío. Y no hay mucho por hacer cuando sabes que durará suficiente tiempo como para destrozar la moral. Necesitas perderte en la montaña para refugiarte junto a los lobos. Quizás ellos te adopten. Quizás sus aullidos se transformen en tu grito. Hablando un lenguaje común nos entenderemos. Pon música, déjala sonar fuerte. Así entrará a mi cabeza y deshará la inmensidad. Podré vivir tranquilo, sabiendo que hice las cosas tal cual las sentí en su momento. Por el momento no quiero nada más que no ser yo.

Animal

Animal sin instinto. Apátrida. No hay nada para ti, excepto un sol lejano y una bandada de pájaros que pasará sólo para cagarte. Vete. Llena los intestinos de vez en cuando con comidas que te enfermarán, vomita y al final del día sigue igual de hambriento. Animal penoso, mala copia del resto de tu raza.

El silencio de Riera

El poeta se quedó en silencio. Todos lo tomaron por sabio desde ese momento. Se tejían historias divinas acerca de su mutismo. La tradición popular decía que el día que recuperara el habla moriría.

Copas rotas

Y fue pensar en distancias. No había punto de equilibrio o plano en el cual cualquier competencia pareciera justa. Todo lo sabido alcanzaba niveles de evidencia abismantes. Me pregunté si tal vez ella lo vería tan claro o si al menos sabría de la certeza que sentía. Era imposible que no lo viera. No había temor, pues no había objeto de miedo. Las distancias son muchas y todas a mi favor, tanto que decirlo no es vanagloria barata, sino el reflejo de la comparación de dos personas con una serie de elecciones distintas marcadas por el olor de ambos, donde era imposible dejar de percibir cual era la colonia barata.

Sensación de domingo

Más que un verdadero malestar, resulta ser un malestar cansado. Todo es un horno que te asa y aletarga, te llena de aire fétido los intestinos y te quema por dentro. Molesto por donde se le mire. Lo bueno es saber que sensación se irá en cuanto cierres los ojos y el domingo de paso a un lunes con sabor a café mañanero y una oportunidad por delante.

En fin...

Soy charcha (No, miento, no lo soy, lo digo solo para que esta entrada suene un poco más humilde), pero es bueno saber que en internet hay un fotolog de algún conocido de antaño que me tire en la cara su decadencia...que es mucho más profunda que la mía




=)

asdasdaasdasd

Macetas pesadas que caen. Un cráneo va junto a ellas y al tocar el piso su mandíbula salta varios metros y queda intacta. ¿Qué puedo decir? Esta es la magia. The magic sell's of you. A la mierda si está mal escrito. Serán (seremos) pasajeros de trenes muertos, descarreados a la vida. Al fin y al cabo no existen ni buenos ni malos, sólo vida corredora (de pajas?), rápida; la garrapata perfecta que espera el turno para caer sobre lo inórgánico. Pero lo biológico no es lo mío. Quizás lo social, pero teñido, en azul, verde, rojo o mejor, sólo plomo. Plomo, balas, color de mierda. Es un gran "depende". Otra psicología más en un mundo atestado de ellas. Más antigua que las oficiales. Rodeada de matices que me impiden saber cuál eres tú si no mantengo la cabeza fría, si no abro bien los ojos, para ver antes y ahora. Para simplemente ver lo que hoy es obvio y el problema no está en lo obvio, sino en el hoy. Hoy no es ayer (gran deducción. Un Nobel para mí) todos los días detrás de hoy serán ayeres degenerados, sangrientos, orgiásticos, pero con sabor a nada. Grasa insípida, porque faltabas tú y te habías llevado parte de yo. Entonces la entrega total, la rendición absoluta de la últimas defensas es un imperativo, pero requiere un harakiri final, de introducción lenta de la daga para poder saborear el gusto a muerte, para botar la mala bilis y los humores restantes. Vomitarme la ropa y curar la ceguera sanguinaria. Es dificil de explicar como uno se acostumbra a la oscuridad y ver se tranforma en un acto doloroso. Pero la entrega, el doloroso suicidio aparece como la luz al final de nuestros laberintos (si querida! también tengo uno!) Deajaré que me mates si quieres (no querrás) y que me condenes a la ceguera (no querrás) Toma la espada. Blándela sobre mí (no querrás). Acaricia mi pelo con el filo. Así amor. Te confiaré mi vida y lo que pase después de la muerte con tal de matar la ceguera. Lo querrás.

20's

Sorbeteaba su mariscal y abrazaba su abrigo de animal desafortunado. Me miraba con sus ojos destrozados por el humo del cigarro y con cara de odio. ¿Qué iba a saber yo que le molestarían mis versos? Yo quise halagarla, aunque quizás rememorar su pasado de burdeles y libertinaje en público no fue una buena idea. Enrojeció mientras trataba de hacer poesía en el momento con ella como centro. Pero causó más risas que emoción y ella se paró y se fue. Aún sabiendo que todo lo que decia era para ella. Me mira y sin hablar me dice: Calla Josefino, calla.

20's

Riera -al igual que yo- se encontraba intrigado por la procedencia de las imágenes oleográficas dáctiles. Supuso que eran otro truco del famoso Mago Caprianni heredado quien sabe como por la Rucia. Estaba muerta y su imagen podía moverse y olerse. Cada noche sostenía largas conversaciones con ella, llegando a comprenderla mejor que en vida. Era cuestión de colocar los cristales en las posiciones marcadas con su sangre para volver a verla. Cuando el entendimiento fue total entre ellos, Josefino decidió lanzar los cristales al mismo río donde esparció sus cenizas. Era hora de dejarla ir. Fue breve al despedirse de ella, pues ya no había que decir. Se entristeció mucho cuando intentó abrazarla y recordó que eso iba más allá que el poder de los cristales.

20's- "Osos comunistas"

Riera murmulló unas palabras: Queso? que es eso? mumullos destellantes, detrileantes, galopantes, destartados....Qué hace de aquellos caballos bestias tan especiales? "Su linda dentadura" relinchaba mi rucia "Dónde puedo hayar osos grises para parcahar mis abrigos?" preguntaba, "Puedes encontrarlos en Norteamérica. Allá esta lleno de ellos. Se pasean por las calles como acá se pasean los perros". Sin creerme una palabra me contrapeguntó: "Y cómo lo hace la gente para conivir con ellos?" "Tienen un trato" le dije "Ellos los dejan pasearse por su calles y hacer lo que quieran y los osos se comen a los comunistas" Esther se rió y luego me golpeó "suavemente" la cara (suave para ella, pero no para mi), porque recordó nuestra gran cantidad de amigos comunistas.