Pasas

Dos pasos...
Espalda arqueda hacia el norte
Contorsión perfecta
Un par de manos aferradas
A un lugar sin aire
Donde puedo verte tal cual
Y llorar
Y reír
Y ver
Como todos ignoran
Lo que para nosotros es tan obvio
Un paso más...
Remate, cierre y final
Un café para la alegría
Chocolate en los labios para nosotros.

Domingo en el taxi

Otra vez escuchando "New York" al final de la noche...
Esta vez no hay vacío...está todo en paz...
Ruido fuera. Silencio dentro.
Nuestro pacto siniestro es funcional

Al parecer todo va bien...

(Jugando eternamente: Quién se aburre primero?)

Entendiste como funcionaba la trampa
No dejaré mi posición, no dejes la tuya.

Mueves, ésta es tu partida.
Repara lo roto.
Tantas veces como trozos tenga mi memoria.
Sé lo que fue, conozco lo que viene.
Por eso no me moveré de hoy.

(Jugando eternamente: Descifra el mensaje)

Al parecer todo va bien.

En Adrián creemos

"Sólo me propuse una cruzada épica contra el mundo de la estupidez. No hice un disco para ser famoso: lo hice para desenmascarar a todos los estúpidos que creen que hacen algo que es arte, expresión o comunicación. Estoy cansado que gente insignificante, que no tiene ninguna vida para contar, se exprese".

(Adrián Dárgelos, lider de Babasonicos)

Tierra

La eterna roca
que no se hará arena jamás
la mañana larga del día nublado
La pérdida y la ida

Campos varios donde no encontré
otra cosa que pasto molido
el río esta frío
inidica que estás cerca
pero no lo suficiente
peor para ti y tus aspiraciones
serás polvo en los pulmones
serás cadáver descompuesto
serás idea que se fugó

Morderás la roca
te morderás a ti misma
con mi onda imaginaria te lanzaré lejos
botaré un par de cerros imaginarios
beberé el jugo de carbón que salga del derrumbe
sólo él será real

y aquí seguiré,
buscándote en la mina
como material que fue valioso para alguien
alguna vez
en ningún lugar
en algún desierto
ningún oasis
ningún cactus que salude
y preste un par de espinas

Busco vidrio regado en la arena
jugando a crear la auroras boreales

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porque los caminos comienzan a ser nubes y las nubes agua para la tierra...la hierba crece sin sentido ni lógica...crece y me mira enredado en los pastizales...las vacas se rien y se tocan las ubres para darme leche...los caníbales comen plantas o preparan las especias para la cena...no, no intentan comerme...eso es muy común...bailarán sus danzas de iniciación y me transformarán en uno de ellos...seré su cocinero, chamán, filósofo sacerdote y el que limpia la caca de los perros...mascaré hígados y escupiré licor...inhalaré sustancias varias...me descuartizarán y rearmarán los antiguos...las vueltas son una ilusión...jamás me he movido...y el mundo tampoco...nada ha cambiado, los cuentos y los dioses son los mismos...la muerte aún lleva...y yo paseo por las calles tratando de ver al menos...y seguimos siendo niños incautos, jugando con pistolas que matan a miles...no, exagero...solo unos pocos...pero gente que nos importa...es imposible evitarlo...somos asesinos brutales...chacales hijos de puta...de cierta forma siempre te querré...promesa vana y cliché...saco mi pistola y le disparó...bang-bang...my baby shot me down...las pildoras pérdidas...las mil muertes sin muerto...las mil lágrimas y el insólito final que se viene, pero ya se vivió...sé como termina... lo sé...pero no puedo hacerlo pensamiento...supongo que seré el muerto, pero estoy resignadoa a serlo...final feliz mula...final triste mula...tan solo soy seré y fui...respiré hondo y me hundí...salí del agua siendo sal....con la carne hecha agua...

Tarde de diciembre

Cocodrilos rodantes
La danza y la salida triunfal
donde tropiezo
caigo a la fosa
entro al ataúd
para dormir unas horas
el cuerpo aún esta tibio
se parece a mí
usa una corbata como la que olvidé en casa.
Se la pido prestada para recorrer la playa
Sólo se escucha el mar gritando,
pidiendo que vaya con él.
Entre las rocas está mi sangre tiñendo las algas
En el agua todo es más dulce,
incluso el mar.

Crimen (Gustavo Ceratti)

La espera me agotó

no se nada de vos

dejaste tanto en mí

En llamas me acosté

y en un lento degradé

supe que te perdí
¿Qué otra cosa puedo hacer?

si no olvido, moriré

y otro crimen quedará

otro crimen quedará

sin resolver
Una rápida traición

y salimos del amor

tal vez me lo busqué.
Mi ego va a estallar

ahí donde no estás

oh… los celos otra vez
¿Qué otra cosa puedo hacer?

si no olvido moriré

y otro crimen quedará

otro crimen quedará

sin resolver.
No lo sé

cuanto falta no lo sé

si es muy tarde no lo sé

si no olvido, moriré

que otra cosa puedo hacer?

que otra cosa puedo hacer?
Ahora sé lo que es perder
Otro crimen quedaráotro crimen quedará

sin resolver

Canción autóctona del norte chileno (nunca supe el nombre)

Tendría apróximadamente once años y jugaba con una niña iquiqueña, morena, de pelo negro y de mi edad. Era prima de una amiga que vivía en el pasaje de al lado y venía de vacaciones. Recuerdo que a todos los niñitos del sector nos gustaba, pero ninguno le diría, porque nadie sabía como hacerlo. Ya en esos años esbozaba planes malévolos de seducción femenina que-al igual que en la actualidad- no resultaban, pero me brindaban bastante diversión. En esa ocasión, mi plan estaba esquematizado en dos pasos: El primero consistía en seguirla a todos lados y el segundo en pensar un plan decente. Nunca pasé de la primera etapa, besé a la niña o la volví a ver después de ese verano, pero en las horas con ella aprendí una canción que se perdió en mi memoria por años y que rememoré hace unas semanas, mientras esperaba la micro para volver a casa. La canción no tiene futuro y supongo que en unos meses la volveré a perder, pero merece un espacio en el blog que nadie lee, porque constituye uno de los grandes hits de mi infancia y me causa gracia.

A la orilla del mar

chiqui-bum, chiqui-bum

me puse a cagar

chiqui-bum, chiqui-bum

le dije a Manuel

chiqui-bum, chiqui-bum

que me trajera papel

chiqui-bum, chiqui-bum

el muy rehueón

chiqui-bum, chiqui-bum

me trajo cartón

chiqui-bum, chiqui-bum

y por maricón

chiqui-bum, chiqui-bum

le tiré un mojón

chiqui-bum, chiqui bum

De noche

Los amantes muertos en el pasto.
un agujero negro a sus pies.
Un cadáver es succionado, se agarra del otro y le dice:
"No te llevo por amor ni odio,
así lo juramos
y así está escrito"

El otro le sonríe...

mmm...

Contrólate!

Mente fría...bolas en hielo.

Nada menos olvidable que el respiro conjunto.

Pendejos varios

Así vagamos, medio borrachos en las plazas.
Creyeron mis cuentos, yo crei lo suyos.
Meamos en la vía pública
y la guardamos cuando vimos pasar la patrulla.
No éramos inocentes
ni tampoco amigos.
Fuimos un montón de pendejos mal paridos.

Si olvidé algo me avisan...

El lugar donde deseaba quedarme,
la distancia que prefiero mantener de él
y las excusas para ello,
que si bien son falsas no estoy dispuesto a soltar.
Cosa tuya si me entiendes o no.

El recuerdo recurrente de lo eternamente sujeto a reelabaroación.
Lo bueno, bonito y feliz que me asustaba
y el tiempo pasado hasta entender porqué.
El discurso que mascamos, porque en el fondo nos gusta repetirlo.

Los malos días, como se llega a ellos,
los regulares (los malos son mi culpa, éstos son de tu autoría)
y los buenos, por costumbre, más de los que reconoceré.
Las huidas espectaculares, los retrocesos, los casilleros con sorpresa.
Lanza de nuevo, seis y uno sales
con todos los demás te quedas donde estas.

Arma la figurita. Veremos que te da.
Si te resulta algo mejor me avisas,
por hoy la mía queda así.

Molestia intrínseca.

Como siempre, para iniciar la historia, es necesario remitirse al lugar donde comenzó todo. Debe ser un lugar pérdido de la mente, algo como un zurco cerebral medio under, pero ubicado estratégicamente para guardar recuerdos atormentadores. Un núcleo del resentimiento que por alguna razón tengo bastante desarrollado (algo al parecer bastante frecuente en mi generación y las posteriores). Debido a aquel trocito de cerebro me he transformado en un tipo molesto, pero no de causar molestia, sino de estado. La molestia me sale por los poros. En primer lugar, me encuentro tremendamente indignado con Dios. He sido generalmente un buen tipo, me he mamado a compañeras insufribles y viejas desquiciadas con bastante valor o tonto aguante (la que sea...), he sido más cristiano que muchos cristianos y aquí me tienen escribiendo para un blog que nadie lee, moviéndome consfuso por la vida, pseudoprofundo y jurando que a Dios le importa mi molestia con los problemas que tiene. Estimada o no por la divinidad, mi lista es larga.

Siempre quise otras cosas de la vida y recurrentemente ser otra cosa. Pero estoy aquí, jugando pokér con malas cartas y sin oportunidad de cambiarlas. Apelo al juego de las caras y al blufeo para ver si puedo ganar algunas fichas, esperando que la próxima ronda venga mejor. Hasta aqui mi inconformidad no respresenta nada nuevo y se encuentra en lo límites normales...y como lo "normal" no calza mucho conmigo mi disconformidad va mucho más allá. Me molestan las cartas que quedan en la baraja por no tenerlas en mi mano, los otros jugadores por tener más suerte que este pobre imbécil que no le hace mal nadie y al que las reparte, simplemente, porque su peinado es feo.

¿Y que tanto sentido tiene estar tan molesto? ninguno en realidad, preferiría no estarlo y tener todas esas cosas que supongo me harían un tipo feliz, pero que en realidad no lo harán, porque los insatisfechos nacimos y morimos así, enterrados en las mejores tumbas, pero revolcándonos en el ataud, porque no podemos evitar los embates de los gusanos o por último del tiempo. Estamos inherente molestos, pues más allá del zurco cerebral, descrito al inicio del escrito, nuestro código genético al ser desenredado muestra distintas palabras, todas sinónimas de disconformidad.

Para cerrar nada nuevo, estoy molesto por estar tan molesto y no poder dejar de estarlo y eso, a su vez me molesta por la falta de originalidad que representa, pues de tipos molestos esta lleno el mundo y en china otro pelotudo debe estar escribiendo algo similar en su blog virgen de visitas. Estar molesto esta de moda y los enrabiados con el mundo y Dios deben ser tantos como los depresivos y los solitarios, grupo no minoritario en este mundillo de personas anormales que son funcionales y de esa manera pasan por cuerdos. Neuróticos en general (todos ellos entran en la categoría "molestos"), depresivos y psicóticos podríamos tomarnos el poder, pues somos mayoría. Pero claramente nuestro plan nunca se concretará, porque los primeros odian el plan y su objetivo, los segundos no creen que resulte antes de iniciarlo, llorando desde ya su fracaso y los terceros, por su condición, no pueden concretar la conquista mundial. Si bien, estos últimos son los más calificados para la tarea son incapaces de encontrar el mundo. Mejor para ellos, pues si lo encuentran se pasarían, al ya sobre poblado, bando de los disconformes.

Un lugar...

Posiblemente pertenezcamos al reino pérdido.
Ambos somos invitados a la mesa de alguién más
que nos mira con recelo cada vez que tocamos el pan.

No me importa, tengo hambre...lo quiero todo...
adiós migajas y sobrantes.
La mesa y todo lo que hay en ella no es mío,
pero me lo llevaré igual.

De esta forma, puedo desabrochar mis zapatos,
rescostarme en la piedra y aún así dormir bien,
porque a la mañana siguiente,
al verte despertar entre estrellas muertas y flores marchitas,
sabré que tengo un lugar al cual llegar.

Chisté del Tomaté.

Bang, bang to maté!
Era la hora del té.
La mesa la puso mi hermana, la coté.
En dos años a casa falté.
Terminé mi pan con tomaté
En silencio me largué.

Bang, bang to maté!
Te cité y falté.
Nunca me presenté.
de tu embarazo nunca me enteré.
Supongo, pensaste que te olvidé.
De un imaginario árbol de tomaté,
te colgasté.
Nuestro hijo ahí murió, sobre tierra café.

Bang, bang to maté!
Otro hijo tuve más despué.
mucho no le hablé
en su educación tampoco participé
y la infancia le negué.
La perdió trabajando en mi campo de tomaté.
Rápido creció y me robó hasta la fé,
para aspirar, quizás que cosa, yo no sé.
De puro cabrón, de la casa lo eché.

Bang, bang to maté!
Cuando pequeño, de mi abuela me alejé.
"Come tu pan con tomaté
toma té
y callaté"
decía la señora y cuando se murió me alegré,
pero sus lecciones siempre recordé.
Engordé comiendo pan con tomaté.
Disfruté mucho del té
y cada vez que debí hablar, me callé.

Bang, bang to maté!
Fue lo que le dijo un tomaté armado a otro tomaté.
Realmente, un mal chisté.

Risa.

Enrique, ahora transformado en un inmortal, se rió de mí. Me interrogó acerca de mi vida y después de contarle cada suceso, lo hizo una parodia. Me dijo cosas como: "te pasa de pelotudo", "deja de perseguirla" o "no te la vuelvas a tirar". Mi trágica vida era una burla, algo que no causaba más que risa en los labios del viejo. Mi primera reacción fue molestia. Él no era quien para burlarse de mí. Debía sentir tristeza, mi tristeza, la que todos sentían al escuchar mi historia. Quería que la soledad oculta en mis palabras le traspasará los huesos y borrara esa sonrisa, tan feliz y genuina. Parecía un hombre que nunca había odiado y para mí eso lo transformaba en un niño y por lo demás ignorante.

El hombre dejó de reir, como si escuchara mis pensamientos. Se produjo un silencio largo y él clavó su mirada en mí. No sentí miedo ni presión, porque aún retumbaban mis pensamientos y la rabia me mordía los huesos. "Siente mi tristeza, Enrique. Llora mi soledad" se repetía una y otra vez en mi mente, como una cinta sin final. Esquivé su mirada, concentré mi rabia y lo volví a mirar. Debía hacerlo sentir como yo, nada me sería más grato. Él lo notó y volvió a sonreir. Fue allí, de golpe, cuando comprendí lo patético de mi discurso y lo enfermo que estaba ¿Por qué deseaba descargarme contra un hombre que me sonreía?¿Qué clase de ser era?

La rabia se volvió culpa y amarró aún más fuerte mis huesos. Me detuve espantado y Enrique me esperó. Aún así no me despegó la mirada.

Era necesario realizar el acto último de redención antes de seguir avanzando. Solté una carcajada que aún retumba en las calles de la ciudad. Caí al piso y puse las manos en mi abdomen, retorcido en hilaridad. Un par de lágrimas cayeron en el ataque de risa, pero fueron producto de la más pura alegría. Enrique reía conmigo y me acompañó hasta que pude caminar otra vez. Una vez que recuperé los colores del rostro, me dijo:

-Te hace falta experiencia, pendejo-

Y volví a reir, porque su insulto anunciaba las alegrías venideras y me pedía fe en el futuro. El tiempo de reir se encontraba cerca y lo de ese día no era más que una intuición, pero no quería más y tampoco deseaba recibirlo. Las cosas estaban bien como iban, porque así estaban escritas. Era feliz, los inmortales no me habían olvidado.

Puto Darwin

Mentirosa como siempre...
nada ha cambiado querida,
los peces aún nadan contra la corriente,
los pescadores los siguen atrapando,
y aún no sé sin son pelotudos o soñadores.

Porque nada cambia del todo
y nunca lograremos ir a la iglesia como buenos cristianos
por mucho que nos arrepintamos de nuestros pecados.
No habrá lugar en el cual descansar al final del camino.
La luz no es para nosotros.
El limbo será nuestro hogar.
Estamos muertos hace rato, querida
y tampoco tuviste la decencia de decirmelo.

¿Viste como nada cambia?
Puedo sacarme la máscara y tendré otra puesta,
aún no tengo cara y todos lo saben,
sigo siendo tan obvio como siempre.
¿Dónde está la evolución?
Puto Darwin, otro mentiroso más.

Palabra

Palabra...maldita palabra...

Hazte presente, se el final verdadero de una serie de falsas llegadas,
ya no más voladores de luces.
Estamos viejos para la pirotecnia.
Al gato no le quedan más vidas...tan solo más muertes.
Así que gastará sus nueves muertes con tal de encontrar al menos una vida.

Espiral...no círculo, idiota.
Así se mueve el mundo, así me atrapa el mundo y así es como escaparé.
Dios vio que el círculo no era bueno y lo cambió por el espiral.
Y vio que el espiral si era bueno.
Porque es una obra preciosa de narrativa y unión del todo,
pero me tiene acá mascando las lauchas del gato que está encerrado en
su espiral de vidas y muertes.

Palabra, puta palabra...sácame del espiral
o golpéame y déjame inconsciente para
poder perderme en uno de sus giros.
Pero no te olvides del gato, también a él dale una solución,
porque no tiene culpa de que lo tome para mis ejemplos.

En terapia...

El diván es amplio y parece cómoda en él. Me mira sólo cuando le molesta lo que digo. Rara vez le dirijo la palabra, la terapia la hace ella. Habla de trabajo, hijos, tristeza y su antigua vida en Puerto Montt, todo como si fuese una sola cosa. Avanza en su relato hasta un punto donde la angustia se anuda en su garganta y le pido que sea sincera, que me diga lo que realmente le afecta. Dice: “Me siento sola”. La dejo llorar unos momentos. Mientras lleno su ficha clínica, pienso: “Bienvenida a la neurosis, bienvenida a la capital”.

Deducción

Bailo solo o acompañado, ya que la diferencia no es mucha. No son más que masa, una mancha uniforme y multicolor.La tipa con quien bailo aún no nota mi indiferencia ante los presentes.
Pregunta mi nombre, intentando iniciar una conversación.
Respondo por cortesía, pero sin ganas de hablar.

-No tengo nombre- le digo.
La respuesta me sirve para alejar a personas. Ella sonrie y continúa el interrogatorio.
- ¿Y dónde vives?-
- En cualquier lado, no tengo donde llegar-

Vuelve a sonreir y me pregunto si es muy tonta o muy inteligente. Sigue bailando, tan naturalmente como antes. De a poco, su mirada se vuelve soberbia. Se despega de la masa multicolor, sin salir de ella, y se acerca a mi oido. Es una mal definida forma humana que susurra:

-Soy poetisa y tú tan sólo un escritor pérdido más. Entiendo la metáfora y quiero darte un nombre y ser el lugar en que te quedes. Mírame de nuevo. Ésta vez me verás-

Me asusto y retrocedo un poco. Ella lo nota y suelta una pequeña carcajada.
Es la primera persona que veo en mucho tiempo y me cuesta creer que esté aquí.
Otra vez se acerca, pero esta vez está completa y es más humana que yo.
Toca mi mejilla con sus dedos largos para retirar una lágrima.
Acerca su mano y me la muestra.

-¿Por qué estás triste?- me pregunta, como hablándole a un niño.
-No estoy triste- respondo por inercia- la lágrima te esperaba y deseaba verte.

Acerca la mano a su boca y la bebe.

-Ahora está conmigo, ya no me extrañará-